fins-de-semana!
04/11/2005
Coisas inúteis deste mundo I - Puxe/Empurre
Quem terá tido a brilhante ideia de pôr sempre um autocolante/painel/... nas portas com a informativa e supostamente útil-e-facilitadora-de-vida palavra ‘Puxe’ ou ‘Empurre’?
É que acabamos muitas vezes por escolher a opção errada, embora a palavra mágica esteja em frente ao nosso nariz. E melhor, facilmente constatamos que se não abre assim, vai abrir assado. Simples. E há tão poucas coisas assim, genuina e intrinsecamente simples.
Mas nós tínhamos de complicar, não era?
É que acabamos muitas vezes por escolher a opção errada, embora a palavra mágica esteja em frente ao nosso nariz. E melhor, facilmente constatamos que se não abre assim, vai abrir assado. Simples. E há tão poucas coisas assim, genuina e intrinsecamente simples.
Mas nós tínhamos de complicar, não era?
03/11/2005
Fúrias (in)contidas
Há coisas que são capazes de despertar o pior que há em nós. Coisas que num determinado momento, nos enervam e nos enfurecem, fazem-nos sentir mal por querermos tomar ou tomarmos mesmo alguma atitude enfurecida ou descarregar em alguém/alguma coisa que esteja por perto.
A mim, enervam-me e enfurecem-me os ruídos persistentes, como alguma coisa no carro que teima em bater ou assobiar - não descanso enquanto não descubro a origem do barulho e a silencio.
No trânsito e em filas de pessoas, há dias e dias...dias em que não me importo de demorar mais e dias em que me enfureço por demorar muito a andar tão pouco ou a fazer uma coisa tão insignificante.
E o cúmulo das fúrias, no meu caso, acontece quando não encontro alguma coisa de que preciso, ou até de que não preciso, mas quero encontrar – atinjo o meu ponto de insuportabilidade, protesto, acuso tudo e todos, acuso-me a mim por não conseguir encontrar a dita coisa, reviro tudo de pernas para o ar até a encontrar ou até a dar por irremediavelmente perdida.
O pior das minhas fúrias é que regra geral, descarrego em quem estiver por perto; embora seja manifestamente incapaz de agredir alguém fisicamente, posso acabar por agredir com as palavras. As minhas fúrias acabam, geralmente, nas palavras. Ou num silêncio que mais cedo ou mais tarde, vai acabar com palavras ainda mais furiosas.
O que é que vos enfurece e qual foi a atitude mais enfurecida que já tomaram?
A mim, enervam-me e enfurecem-me os ruídos persistentes, como alguma coisa no carro que teima em bater ou assobiar - não descanso enquanto não descubro a origem do barulho e a silencio.
No trânsito e em filas de pessoas, há dias e dias...dias em que não me importo de demorar mais e dias em que me enfureço por demorar muito a andar tão pouco ou a fazer uma coisa tão insignificante.
E o cúmulo das fúrias, no meu caso, acontece quando não encontro alguma coisa de que preciso, ou até de que não preciso, mas quero encontrar – atinjo o meu ponto de insuportabilidade, protesto, acuso tudo e todos, acuso-me a mim por não conseguir encontrar a dita coisa, reviro tudo de pernas para o ar até a encontrar ou até a dar por irremediavelmente perdida.
O pior das minhas fúrias é que regra geral, descarrego em quem estiver por perto; embora seja manifestamente incapaz de agredir alguém fisicamente, posso acabar por agredir com as palavras. As minhas fúrias acabam, geralmente, nas palavras. Ou num silêncio que mais cedo ou mais tarde, vai acabar com palavras ainda mais furiosas.
O que é que vos enfurece e qual foi a atitude mais enfurecida que já tomaram?
02/11/2005
¡Que viva Santiago de Compostela!
Caminhos com chuva
com sol
à noite
ou durante o dia...
Sempre em boa companhia por ruas antigas, cafés históricos, restaurantes de tapas, exposições memoráveis, e tudo sem horas marcadas.
Foi um óptimo fim-de-semana prolongado* :)
*E como bónus, uma semana mais curtinha!
com sol
à noite
ou durante o dia...
Sempre em boa companhia por ruas antigas, cafés históricos, restaurantes de tapas, exposições memoráveis, e tudo sem horas marcadas.
Foi um óptimo fim-de-semana prolongado* :)
*E como bónus, uma semana mais curtinha!
28/10/2005
Pés para que vos quero
Uma das partes do corpo mais martirizadas e esquecidas (a não ser quando incomoda) é, seguramente, a área dos pés, a base da nossa vida.
Lembramo-nos sempre mais deles quando fazemos turismo, porque podem piorar exponencialmente, ou mesmo impedir as nossas visitas turísticas devido ao excesso de utilização. E por mais confortável que *pensemos* que é o calçado, os passos demonstra-nos quase sempre o contrário. Houve momentos de viagens em que achei mesmo que não ia conseguir andar mais. É o drama: então estamos num sítio onde queremos ver tudo e o nosso propósito máximo é encontrar uma CADEIRA ou um BANCO?! Haja paciência, pezinhos, mas vão ter de aguentar as minhas caminhadas, custe o que custar.
Portanto, um dos meus objectivos de vida é encontrar e adquirir os sapatos mais confortáveis do mundo (se alguém tiver dicas, agradeço).
E isso é uma coisa que só posso fazer...andando.
Então se me dão licença, vou fazer mais uns testes a sapatos e botas e afins e mostrar às minhas solinhas os caminhos de Santiago. Não no sentido literal da expressão, porque não vou para lá a pé – quem sabe, um dia. Vou só andar por Santiago em si, ver uma certa exposição e ver o que conseguir ver.
Vivam os fins-de-semana prolongados! Se não nos virmos antes, até para a semana ;)
27/10/2005
Palavra do dia X: pioggia
Lá fora.
Em italiano. Que é uma das minhas línguas favoritas.
E hoje, as minhas conversas de fim de tarde vão ser em italiano ;)
Traduzir, por favor
Há palavras que enjoam se forem demasiado utilizadas.
Que se saturam com o uso.
Há palavras que nos cansam e que ficamos cansados de dizer; outras que por mais que as utilizemos, não cansam nunca.
Outras palavras nunca são ditas, algumas não são ouvidas por mais que as digamos.
Algumas perdem o significado.
Algumas não nos dizem nada.
Há palavras que ficam por dizer e palavras que nunca deviam ser ditas.
Há palavras que mexem, outras que fazem mexer.
E há as palavras certas.
Quais são as vossas palavras?
Que se saturam com o uso.
Há palavras que nos cansam e que ficamos cansados de dizer; outras que por mais que as utilizemos, não cansam nunca.
Outras palavras nunca são ditas, algumas não são ouvidas por mais que as digamos.
Algumas perdem o significado.
Algumas não nos dizem nada.
Há palavras que ficam por dizer e palavras que nunca deviam ser ditas.
Há palavras que mexem, outras que fazem mexer.
E há as palavras certas.
Quais são as vossas palavras?
26/10/2005
Medições por aproximação
Portugal, o único país do mundo em que o instrumento de medição oficial é...o olhómetro.
Portátil, extremamente ergonómico, dinâmico e de rapidez inigualável, este dispositivo integrado de origem no povo português permite efectuar medições, avaliações, previsões, orçamentos e cálculos aparentemente impossíveis, complicados ou simples num abrir de fechar de olhos. Literalmente.
Basta olhar, executar a operação pretendida, piscar os olhos, franzir ligeiramente o sobrolho e numa questão de segundos, os resultados. Mais coisa, menos coisa.
Olhómetro.
Connosco, desde mil cento e tal.
Nota - Quem nunca calculou nada a olho? ;)
Portátil, extremamente ergonómico, dinâmico e de rapidez inigualável, este dispositivo integrado de origem no povo português permite efectuar medições, avaliações, previsões, orçamentos e cálculos aparentemente impossíveis, complicados ou simples num abrir de fechar de olhos. Literalmente.
Basta olhar, executar a operação pretendida, piscar os olhos, franzir ligeiramente o sobrolho e numa questão de segundos, os resultados. Mais coisa, menos coisa.
Olhómetro.
Connosco, desde mil cento e tal.
Nota - Quem nunca calculou nada a olho? ;)
25/10/2005
A vingança serve-se fria?
Vingarmo-nos de certas coisas, por mais insignificantes que possam parecer, e mesmo quando a vingança é instintiva, involuntária até, e não premeditada - será esta uma necessidade do ser humano?
Teremos todos um lado mais ou menos maquiavélico que não nos deixa passar certas coisas em branco? Ou alguém é capaz de afirmar que nunca seria capaz de se vingar?
Não me refiro a grandes vinganças engendradas ao pormenor, maléficas ou com propósitos destrutivos. Refiro-me àquelas vingançazinhas, que às vezes podem parecer insignificantes, mas que - e aqui confesso-me eu primeiro - nos sabem tão bem.
Ainda melhor se involuntariamente, as vinganças acontecem sem que ninguém as provoque. Simplesmente por obra do acaso (?) universal. Quanto a mim, estas são as melhores castas de vingança.
Serão as vinganças uma espécie de dispositivo de equilíbrio do universo?
Nota: não se preocupem com esta febre de perguntas relativamente retóricas.
Passa já. Vou só ali resolver umas questões pendentes e já venho ;)
Teremos todos um lado mais ou menos maquiavélico que não nos deixa passar certas coisas em branco? Ou alguém é capaz de afirmar que nunca seria capaz de se vingar?
Não me refiro a grandes vinganças engendradas ao pormenor, maléficas ou com propósitos destrutivos. Refiro-me àquelas vingançazinhas, que às vezes podem parecer insignificantes, mas que - e aqui confesso-me eu primeiro - nos sabem tão bem.
Ainda melhor se involuntariamente, as vinganças acontecem sem que ninguém as provoque. Simplesmente por obra do acaso (?) universal. Quanto a mim, estas são as melhores castas de vingança.
Serão as vinganças uma espécie de dispositivo de equilíbrio do universo?
Nota: não se preocupem com esta febre de perguntas relativamente retóricas.
Passa já. Vou só ali resolver umas questões pendentes e já venho ;)
Momento zen
À manobra arriscadíssima de mudança de direcção de um imponente bólide de marca chique (que passou para a minha fila de trânsito), responder com aquele aceno em que se encosta o polegar ao nariz e agitam os restantes dedos.
Obrigada, senhor de óculos escuros gordo com ar de bronco (pardon my French).
Já não me ria tanto no carro há uns tempos :)
Obrigada, senhor de óculos escuros gordo com ar de bronco (pardon my French).
Já não me ria tanto no carro há uns tempos :)
Maquinices
I admit. I do not obtain to pass without coming here.
That thing. I that nor I am even nothing of vices.
Admito. Não consigo passar sem vir aqui.
Que coisa. Eu que até nem sou nada de vícios.
That thing. I that nor I am even nothing of vices.
Admito. Não consigo passar sem vir aqui.
Que coisa. Eu que até nem sou nada de vícios.
24/10/2005
Das idas a bares da moda*
Fase 1: A grandiosa chegada
O chamado bar da moda, ao qual não nos importamos nada de ir de vez em quando, é aquele bar a que toda a gente se lembra de ir de vez em quando. A parte dramática da coisa é quando o ‘de vez em quando’ de toda a gente é, catastroficamente, o mesmo que o nosso (felizmente, este foi numa ocasião especial de um aniversário :) Damo-nos conta à chegada, quando nos apercebemos de que encontrar um lugar para estacionar irá ser equivalente a querer acertar no totoloto assinalando apenas um número: altamente improvável (matemática das nossas vidas, a quanto obrigas!). Passando esta fase, temos a...
Fase 2: Gloriosa entrada em cena
Caso não façamos parte da restritíssima guest list (ai que finos e caturreiras que nós somos, repare que se não estiver na nossa listinha hiper-mega finex, não terá direito aos 65 mm de espaço ultra-chiquésimos reservados apenas a VIPíssimos giraços, ar puro totalmente não incluído), resta-nos entrar sem fazer parte dela. O que por acaso aconteceu sem mais delongas, caso contrário, restar-nos-ia sugerir ao amável porteiro uma visita de imersão ao vizinho rio Douro, para conhecer a sua simpática fauna de roedores (bem como a vida – ou a ausência de vida? – subaquática).
Fase 3: A não-tão-boa parte de estar lá dentro
No início, a coisa estava tolerável. Jinga-se para um lado e para o outro, dois dedos de conversa em altos berros, explorações ao espaço renovado (algum dele vedado por mais listinhas, agora virou moda nestes bares da moda?), uma bebidita a preços altamente não recomendáveis (tal como em quase todos os bares, que fará se estes são da moda). No entanto, a cada segundo que passa, chega mais e mais gente, há menos e menos ar, há mais e mais pessoas a andar de um lado para o outro, instalando-se então o clima de pré-guerra civil - um mix do clima de predisposição ao soco com o ambiente explosivo que se vive em alguns locais. Qualquer cotovelada que nos dêem é um apelo ao vigor bélico do nosso eu violento, qualquer calcadela inocente pode despertar a nossa recôndita ira interior. Principalmente para quem gosta pouco de invasões ao seu espaço vital. Valham-nos os sofás, quais tanques de guerra no meio de um campo de batalha.
Saliente-se ainda que lá por um sítio ser da moda, não quer dizer que as instalações sejam imaculadas. No melhor pano cai a nódoa, e mesmo num local tão VIPóchique e branco, as casas de banho podem ser poucas e – imagine-se! - ‘avariam’ como em todos os outros locais. Obviamente, querem transmitir-nos a profunda filosofia de que mesmo uma necessidade básica pode ser um luxo nestes locais chiques a valer. Filosofias avançadíssimas de bares da moda como este.
Fase 4: Ai queria pagar, era?!
Não, querer tão queria. Mas como querer nem sempre é poder, há que fazer fila. Uma fila bem à portuguesa, organizada, ordeira e sem tumultos nem bate-bocas. No espaço de cerca de uma hora, há que penar para regressar ao mundo cruel, ar puro semi-incluído [valham-nos os amigos].
Conclusão: haja paciência.
Inclusive para ler posts como este, pós-bares da moda. Uma verdadeira maçada :)
*relato pungente e dramatizado de uma saída nocturna.
O chamado bar da moda, ao qual não nos importamos nada de ir de vez em quando, é aquele bar a que toda a gente se lembra de ir de vez em quando. A parte dramática da coisa é quando o ‘de vez em quando’ de toda a gente é, catastroficamente, o mesmo que o nosso (felizmente, este foi numa ocasião especial de um aniversário :) Damo-nos conta à chegada, quando nos apercebemos de que encontrar um lugar para estacionar irá ser equivalente a querer acertar no totoloto assinalando apenas um número: altamente improvável (matemática das nossas vidas, a quanto obrigas!). Passando esta fase, temos a...
Fase 2: Gloriosa entrada em cena
Caso não façamos parte da restritíssima guest list (ai que finos e caturreiras que nós somos, repare que se não estiver na nossa listinha hiper-mega finex, não terá direito aos 65 mm de espaço ultra-chiquésimos reservados apenas a VIPíssimos giraços, ar puro totalmente não incluído), resta-nos entrar sem fazer parte dela. O que por acaso aconteceu sem mais delongas, caso contrário, restar-nos-ia sugerir ao amável porteiro uma visita de imersão ao vizinho rio Douro, para conhecer a sua simpática fauna de roedores (bem como a vida – ou a ausência de vida? – subaquática).
Fase 3: A não-tão-boa parte de estar lá dentro
No início, a coisa estava tolerável. Jinga-se para um lado e para o outro, dois dedos de conversa em altos berros, explorações ao espaço renovado (algum dele vedado por mais listinhas, agora virou moda nestes bares da moda?), uma bebidita a preços altamente não recomendáveis (tal como em quase todos os bares, que fará se estes são da moda). No entanto, a cada segundo que passa, chega mais e mais gente, há menos e menos ar, há mais e mais pessoas a andar de um lado para o outro, instalando-se então o clima de pré-guerra civil - um mix do clima de predisposição ao soco com o ambiente explosivo que se vive em alguns locais. Qualquer cotovelada que nos dêem é um apelo ao vigor bélico do nosso eu violento, qualquer calcadela inocente pode despertar a nossa recôndita ira interior. Principalmente para quem gosta pouco de invasões ao seu espaço vital. Valham-nos os sofás, quais tanques de guerra no meio de um campo de batalha.
Saliente-se ainda que lá por um sítio ser da moda, não quer dizer que as instalações sejam imaculadas. No melhor pano cai a nódoa, e mesmo num local tão VIPóchique e branco, as casas de banho podem ser poucas e – imagine-se! - ‘avariam’ como em todos os outros locais. Obviamente, querem transmitir-nos a profunda filosofia de que mesmo uma necessidade básica pode ser um luxo nestes locais chiques a valer. Filosofias avançadíssimas de bares da moda como este.
Fase 4: Ai queria pagar, era?!
Não, querer tão queria. Mas como querer nem sempre é poder, há que fazer fila. Uma fila bem à portuguesa, organizada, ordeira e sem tumultos nem bate-bocas. No espaço de cerca de uma hora, há que penar para regressar ao mundo cruel, ar puro semi-incluído [valham-nos os amigos].
Conclusão: haja paciência.
Inclusive para ler posts como este, pós-bares da moda. Uma verdadeira maçada :)
*relato pungente e dramatizado de uma saída nocturna.
21/10/2005
Matemática da minha vida II: a tabuada
O pesadelo da criançada, um dos mais temíveis empreendimentos do nosso cérebro subutilizado é decorar a tabuada.
Mas porque é que algo que nem é assim tão difícil tem de ter um nome tão catastroficamente pouco apelativo?! Tabuada vem de tábua; a tábua de que nos lembramos imediatamente é a de madeira. E por analogia morfológica, tabuada é semelhante a porrada, pancada, estalada, chapada. Coisas que normalmente, o comum dos mortais não quererá experienciar.
Quando ainda por cima, não saber a tabuada é sinónimo de reguada (ou era, nos meus tempos de escola...há décadas e décadas atrás, quando o uso da máquina de calcular era proibido!), estão a ver aonde quero chegar. Termos de aprender a tabuada, uma das grandes bases do cálculo matemático, por recearmos a violência não me parece um bom método nem uma publicidade muito convincente à ciência. Por mais teorias que se possam avançar sobre a importância da activação dos chakras (através da reguada), enquanto a coisa tiver este nome, a ideia não é vendável. Tanto que já foi ultrapassada.
Apesar destas considerações, tive de chegar a uma conclusão perturbante. A pressão da reguada, o receio das sequelas do acto faziam com que eu contasse desesperadamente com as mãos por baixo da mesa, sempre que a professora fazia aqueles inquéritos aleatórios, contava tão depressa e ficava tão nervosa e fazia tantas analogias e ginásticas numéricas que acabava...por acertar. E o certo é que acabei por decorar a dita cuja.
Ainda hoje sei a tabuada.
Mas porque é que algo que nem é assim tão difícil tem de ter um nome tão catastroficamente pouco apelativo?! Tabuada vem de tábua; a tábua de que nos lembramos imediatamente é a de madeira. E por analogia morfológica, tabuada é semelhante a porrada, pancada, estalada, chapada. Coisas que normalmente, o comum dos mortais não quererá experienciar.
Quando ainda por cima, não saber a tabuada é sinónimo de reguada (ou era, nos meus tempos de escola...há décadas e décadas atrás, quando o uso da máquina de calcular era proibido!), estão a ver aonde quero chegar. Termos de aprender a tabuada, uma das grandes bases do cálculo matemático, por recearmos a violência não me parece um bom método nem uma publicidade muito convincente à ciência. Por mais teorias que se possam avançar sobre a importância da activação dos chakras (através da reguada), enquanto a coisa tiver este nome, a ideia não é vendável. Tanto que já foi ultrapassada.
Apesar destas considerações, tive de chegar a uma conclusão perturbante. A pressão da reguada, o receio das sequelas do acto faziam com que eu contasse desesperadamente com as mãos por baixo da mesa, sempre que a professora fazia aqueles inquéritos aleatórios, contava tão depressa e ficava tão nervosa e fazia tantas analogias e ginásticas numéricas que acabava...por acertar. E o certo é que acabei por decorar a dita cuja.
Ainda hoje sei a tabuada.
20/10/2005
Também há bloggers de carne e osso. A sério.
Ou pelo menos alguns.
Que se juntaram ontem no histórico café Aviz, em plena baixa portuense.
Chuva. Depois de largar grande parte do meu avultado salário a compensar um amistoso arrumador, cheguei ao café. Olhei em volta, porque ia ter de adivinhar qual seria o grupo. Sentei-me, porque era arriscado tentar acertar à primeira. Foi quando ouvi alguém precisamente na mesa em frente à minha a dizer algo que me soou como “tralala tralala broche!” Lembrando-me de uma conversa semelhante em plena Máquina de Café, decidi acercar-me e lançar a questão: “vocês por acaso têm alguma coisa a ver com blogs?” Questão esta que, achava eu, me iria dar alguma margem de manobra em caso de resposta negativa. Não cheguei a saber, porque acertei. Tinham.
Um dos presentes tinha já de ir embora, não sem antes acusar esta vossa narradora de ter sotaque de outra província portuguesa, uma parte extremamente traumática do evento. Depois disso, foi chegando mais gente. As conversas mantiveram-se sempre estritamente culturais, versando sobre poesia, correntes literárias, matemática avançada, marionetas, fantoches e o panorama artístico em geral. Ocorreram também várias performances artísticas, inclusive uma coreografia pirotécnica arrojada.
...
Ou então não. Ou então há vida para além dos blogs, há silêncios como em todas as conversas, há perguntas, piadas, contas, diálogos cruzados, coincidências, horas de ir embora, sono. E chuva.
Mas isso só sabe quem compareceu ;) Desta vez, estiveram representados os blogs Terceleiros, Máquina de Café, Zona Franca, Errortográfico, Moleskine, [ g u e r r i l h a s ], Caixa das Esmolas, Quioske e ::historia da internet::.
Pela minha parte, gostei e repito quando puder.
Para as palavras também terem som de vez em quando ;)
Que se juntaram ontem no histórico café Aviz, em plena baixa portuense.
Chuva. Depois de largar grande parte do meu avultado salário a compensar um amistoso arrumador, cheguei ao café. Olhei em volta, porque ia ter de adivinhar qual seria o grupo. Sentei-me, porque era arriscado tentar acertar à primeira. Foi quando ouvi alguém precisamente na mesa em frente à minha a dizer algo que me soou como “tralala tralala broche!” Lembrando-me de uma conversa semelhante em plena Máquina de Café, decidi acercar-me e lançar a questão: “vocês por acaso têm alguma coisa a ver com blogs?” Questão esta que, achava eu, me iria dar alguma margem de manobra em caso de resposta negativa. Não cheguei a saber, porque acertei. Tinham.
Um dos presentes tinha já de ir embora, não sem antes acusar esta vossa narradora de ter sotaque de outra província portuguesa, uma parte extremamente traumática do evento. Depois disso, foi chegando mais gente. As conversas mantiveram-se sempre estritamente culturais, versando sobre poesia, correntes literárias, matemática avançada, marionetas, fantoches e o panorama artístico em geral. Ocorreram também várias performances artísticas, inclusive uma coreografia pirotécnica arrojada.
...
Ou então não. Ou então há vida para além dos blogs, há silêncios como em todas as conversas, há perguntas, piadas, contas, diálogos cruzados, coincidências, horas de ir embora, sono. E chuva.
Mas isso só sabe quem compareceu ;) Desta vez, estiveram representados os blogs Terceleiros, Máquina de Café, Zona Franca, Errortográfico, Moleskine, [ g u e r r i l h a s ], Caixa das Esmolas, Quioske e ::historia da internet::.
Pela minha parte, gostei e repito quando puder.
Para as palavras também terem som de vez em quando ;)
19/10/2005
Matemática da minha vida: noves fora, nada, ou tudo
Hoje ia escrever sobre matemática. Sobre como a matemática une, separa, retira, pluraliza, sistematiza, simplifica, comprova e nega.
A matemática faz tudo ou fazemos tudo com ela.
Depois lembrei-me que a matemática nunca foi o meu forte.
Então decidi não escrever sobre matemática. E cheguei à conclusão de que já não me lembro como se faz a prova dos nove, para depois começar a achar que todos temos um dispositivo de prova dos nove integrado. Gostamos de comprovar.
Afinal, não é preciso saber muito de matemática para ela estar sempre connosco.
18/10/2005
Palavra do dia IX: hong se
Em pinyin (romanização da escrita chinesa, ou seja, forma de escrever o chinês nos nossos caracteres ocidentais).
Uma das minhas cores favoritas ;)
Uma das minhas cores favoritas ;)
Conjugações*
Duas pessoas ao telefone, ambas com idade rondando os 30 anos. Ouço só uma, imagino as duas. Logo nos primeiros segundos de conversa, começa-se a falar detalhadamente sobre as tarefas executadas pela empregada doméstica com extrema precisão temporal, sobre os tapetes e sapatos que ficaram à chuva na varanda (com pormenores requintados de descrição do tecido constituinte do tapete e de formas de lavagem ideais), sobre combinações de roupa para lavar - porque mancha, porque larga pêlo, porque minga, porque enruga - sobre o jantar que vão fazer para os maridos, sobre comidas preferidas dos maridos (mais uma vez, descrição minuciosa). Sobre o que uma delas fez porque o marido não passou cá o fim-de-semana, o horror da solidão.
Alguém me passa os lápis de cor, por favor?
*o verbo colorir só tem duas pessoas no presente do indicativo – colorimos e coloris.
17/10/2005
Temperatura: estável
Fim-de-semana adoentado. Fruta da época.
Em jeito de compensação, a semana começa calma e com chuva para baixar a temperatura.
Quando era pequena, se havia coisa de que não gostava particularmente, essa coisa eram os termómetros. Porque implicavam quase sempre medicamentos, cama e repouso. A melhor recordação que tenho de termómetros foi ter partido um em mil pedaços, ver o mercúrio espalhado pelo chão da cozinha, as bolinhas a fugir e eu a tentar apanhá-las com uma folha. Achei que ia ser o fim do mundo por o ter partido, ia ficar de castigo.
Mas o mundo não acabou e eu nem sequer ouvi um ralhete. Foi uma coisa como outra qualquer. "Mas não te cortaste, pois não?"
Hoje como noutros dias, como sempre, há coisas a que damos demasiada importância.
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